Peindre dans la rue, c'est aussi ça : accepter l'impermanence. Savoir que son œuvre pourra être recouverte, que le mur lui-même pourra disparaître. Et pourtant, on peint.

Il est des images qui ne cessent de nous hanter. Des toiles qui, par leur seule composition, contiennent en elles la rumeur d’un monde, la plainte d’un cœur, l’écho d’une prière.

Dans ce monde où tout s’emballe, où l’on ne prend plus le temps de regarder une image plus de deux secondes, la peinture, la vraie, celle qui s’accroche à la toile, devient presque une insulte.